Не развесишь судьбу как одежду в шкафу.
Как столовый прибор на столе не разложишь.
Не уместишь её ни в какую графу.
Не изменишь её. Не сотрёшь. Не умножишь.
Всё расписано в ней. Слово. Дело. И шаг.
День что прожит и ночь, пролетевшая мимо.
Друг, что предал тебя. И смирившийся враг.
И душа, что болит от неё нестерпимо.
У судьбы свой особый на жизнь твою взгляд.
Она словно Луна, то полна, то ущербна.
То заманит твой ум в стилизованный Ад.
То воскреснет в нём мыслью с надеждою вербной.
Как слепой поводырь у судьбы в поводу.
Ты, бредёшь по Земле, тыча посохом в травы.
И сегодня, и в прошлом, и в Новом году…
Ранят тернии, плоть твою, мистикой Славы.
Мистика
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060107846
Свидетельство о публикации №115060107846
Рецензии