письмо

как-то поздно вечером, в апреле,
в час, когда закат почти угас.
я хотел, совсем без тайной цели,
написать тебе в последний раз.

написать о том, что не случилось,
и о том - какой была ты нужной.
как ты редко мне зимою снилась,
и с какими мыслями был дружен.

но слова рассыпались, забылись.
запятые с точками смешались,
и из снов картины все размылись,
и за мной пойти не догадались.

и осталась сказка та без смысла,
и без слов, без сложных поворотов.
небо снова надо мной нависло,
стало страшным для моих полётов.

только лето всё ж не обмануло,
и пришло ко мне по расписанью,
тёплым ветром на сирень подуло,
разбудило летнее сознанье.

ну и пусть. гуляю в одиночку.
всё ищу дворами своё нечто
чуток утром, и немного ночью,
временами пользуясь моментом.

если хочешь - смысл легко найдётся,
а не хочешь - не ищи значений.
только песня для меня смеётся,
и не терпит лишних огорчений.