То мёртвый штиль, то смертный бой...

                *   *   *

Хоть всё, казалось бы, неплохо,
Пропали сон и аппетит…
То совесть, надорвавшись, сдохла,
И труп в углу души смердит.

          Дана аскету Божья милость -
          Избавлен он от чертенят...
          Но вонь в душе усугубилась:
          Желанья сдохли и смердят.

Направо бегал и налево,
И правил жизни бал инстинкт…
Душа в итоге стала хлевом,
Как Минотавра лабиринт.

          Бывало, прежде пил запоем
          И люто дрался во хмелю...
          Теперь привычки сдал без боя
          И сам себе уже не люб.

Под стать изменчивой погоде
То мёртвый штиль, то смертный бой…
Любовь приходит и уходит,
Туда-сюда… И в этом соль.

          Лапша навешана на уши.
          Что счастье? Завтра докуем...
          Любовь ушла не оглянувшись,
          Как будто не было её.

Взойдёт луна на небосводе,
Тоска пройдёт – сомнений нет…
Любовь, дружище, не уходит,
Уходит лишь её предмет.