Что ж, дедушка, прости, тебя почти не знаю,
Так вышло, я был мал, когда ты вдруг ушёл.
Твою могилу лишь теперь я вспоминаю…
С тех пор уж двадцать пятый год прошёл.
Мне мама о тебе истории слагает,
Как юношей на фронте ты служил.
А иногда она вдруг вспоминает,
Как к авиации ты руку приложил.
Сестра всегда с задором и улыбкой,
Рисует образ твоей чистой доброты.
Ты слышишь? Может было то ошибкой?
Откуда знать. С собой унёс всё ты…
Да, бабушка… Она всё причитала…
Но голос у неё, бывало, аж дрожит.
Теперь вот смерть уж и она узнала,
И рядышком давно с тобой лежит.
Прости же ты меня, прости, прости…
Пусть редко на погост я твой хожу.
Мои грехи, что есть, мне отпусти.
В душе всегда тебе я место нахожу.
Дедушке
© Copyright: Слава Симонов, 2015
Свидетельство о публикации №115053106423
Свидетельство о публикации №115053106423
Рецензии