бедный бедный женатый мужчина

бедный, бедный... женатый мужчина
Скучающая Провинциалка
 "Бедный  бедный  женатый мужчина…
 мужчина женатый на… мне…"

     …Алена   проснулась и села в кровати. Жить  не хотелось. Нет, хотелось жить. Но  не  так. Вчера ее похоже бросил любовник.  Восьмого марта… Сволочь.   И  это ей о-очень доходчиво сумела объяснить  его драгоценная  супруга.  Клеопатра Петровна… Клео.. падла.   Орала так ,что уши заложило. И новенький телефон треснул пополам от бешенной вибрации.  В беспокойном сне Алены витали летающие херувимы с лицом ее бывшего и ходячие  демоны с лицом, с лицом...Лицом нечетко  прорисованным. Пародия какая- то. На кого- то. Черно белый негатив.  Демоны они и во сне демоны. Скорее всего, это была Клеопатра, блин Петровна. Но утверждать Алена не могла, поскольку  супругу возлюбленного никогда не видела. 

     ... не видела, потому что не хотела…Алена потрясла головой, сбрасывая с себя сонную одурь. Потерла левый глаз , пытаясь выдавить слезу. Слезы пересохли.  Шмыгнула носом, провоцируя  свой  зашлакованный  организм  на безудержный рев. Но не тут было. Облегчить душу было нечем. Как его супруга   вчера  сказала? Геронтофилия? Откуда слова то такие знает.. Интеллигентка. То есть по  ее мнению  ее собственный  муж страдал этим самым  половым расстройством.  Идиотка.   Алена снова шмыгнула носом, теперь вызывающе. А наплевать.  Она снова улеглась и попробовала еще чуть- чуть поспать. Но на душе скребли кошки…
      
     ...«кошки»  зверели прямо на глазах… Нет, это что получается?  Эта   престарелая  идиотка   ее старухой что ли обозвала? Это только потому, что Алену угораздило родиться раньше ее самой на какие- то жалкие несколько месяцев ? Ничего себе подарочки  к  8 марта.  А этот -то тоже хорош.  Даже не предупредил, что жена обо всем пронюхала. Вот зараза, так и знала, что этим закончится.  Алена снова уселась в кровати. Щеки полыхали. А неуемный  темперамент  требовал  немедленных действий.   Эх, любимый. С  ним  было все ясно. «Бедный- бедный женатый мужчина.. .,–пропела  печально   Алена. - Он горит в огне, он плачет во сне, бедный-бедный женатый мужчина, мужчина, женатый, а женатый на..ней»   А вот с ней…Она желала  бы побеседовать. Нет, этого так оставлять нельзя. Ей, можно сказать , плюнули в душу.. Только кровь.. поможет смыть позор с ее.. . А вот с чего надо было смывать кровь, Алена еще не придумала….
 
      ... на  омовение  тела ушло минут десять. На влезание в белье и узкие джинсы столько же. Завтрак был некстати и потому не потребовал никаких временных затрат. Часы показывали семь утра. Рановато,  конечно..Но сидеть дома и растить в себе ненависть не было сил. Алена ринулась вон из квартиры ,на ходу включив автопрогрев  машины, дабы не терять драгоценных минут.  Плана действий у нее не было. Внутри клокотала лава, которая  вытиснула  все здравомыслие  до последней капли. «Ладно, сориентируемся на месте,- подумала Алена и рванула по известному адресу..

      ...известный адрес находился  не так далеко...Улицы еще не проснулись.И были пусты и молчаливы. Лишь  непохмелившиеся  дворники совали свои любопытные носы в мусорные баки и урны, пытаясь найти там кем- нибудь выброшенный   долгожданный миллион  и отчалить в  Рио де Жанейро по рекомендации самого Остапа Бендера. Если они,  конечно, были с ним знакомы.  Алена припарковалась прямо у подъезда бывшего возлюбленного и заняла оборону. Хотелось курить и плакать.  Бороться и с тем и другим было сложно. И Алена, чтобы отвлечься,  снова затянула- «Бедный-бедный.. женатый мужчина..»  И тут  по стеклу  вежливо постучали.

    -Чего надо,- грубо отозвалась Алена…, приоткрыв окно.

    -Вы заняли мое место..- «и тут опять чье то место заняла»- подумала Алена.
 
    -Да вокруг целая поляна,- сказала она вслух и повела глазами, призывая местного хама сделать тоже самое.
 Мужик пожал плечами.
 
     -И что? Но здесь мое место..

    -Женатый?- спросила его зло Алена.

    -В смысле? - Озадаченно переспросил мужчина и  как то поспешно спрятал за спину правую руку.

    -Бедный. Бедный женатый мужчина,- прыснула ему в лицо Алена.- Щас. Болезный. Подвинусь. Вставляй своего муравья на свое место.
   
    Автомобиль женатого мужчины  и впрямь напоминал  толстозадого  муравья.  Мужчина замялся, покашлял…
   
    - Да я бы и не возражал. Просто соседи ,точнее соседка.. Она тоже ставит здесь машину. И я не хотел бы .. Все эти скандалы,- он взялся за виски,- а у меня потом давление…
   
    - А ты, дядя, из какого подъезда,- полюбопытствовала  Алена.- Не из этого часом?
 И она ткнула пальцем в интересующий ее подъезд. Мужчина кивнул.
   
   - А  соседку  как зовут? Не Клеопатра  ли Петровна?
   
   - Она самая. А Вы знакомы?- мужчина покраснел ,- я собственно ничего плохого ...

   - Да брось ты,  дядя. – Алена покровительственно  похлопала его по плечу.- Скандальная  бабенка.  Чего скрывать то.
 И Алена  выжидающе   уставилась на  вежливого дядьку, неспособного  отстоять собственное место под солнцем, но способного добавить к портрету ненавистной Клеопатры некоторые пикантные подробности.
 
   - Это я затрудняюсь..., – залепетал мужчина. Потупился, вытащил из кармана белый носовой платок.  И  Алена поняла, что он попал под ее несокрушимое очарование. И ей стало немножко легче.  И даже солнце показалось из-за туч. -А сегодня восьмое, не в курсе…

   - Да, да, на самом деле..Я  Вас поздравляю, – засуетился мужчина и зачем то снова  полез в карман. - Вы знаете, если Вам очень нужно здесь.. То я могу за углом.. А потом переставить.. Только вот советую вон там .. под окнами  машину не оставлять..

   - Это Клеопатры  Петровны место что ли?- догадалась Алена..
   
   - Ну да. Их. Просто сейчас  автомобиль в ремонте.. Если это информация достоверна..
 
   - Мммм …,- промычала Алена,   и тут же перепарковалась на заветное местечко..Дядька и глазом не успел моргнуть..

   - Ой, это Вы зря, наверное…- заметался он, и в глазах его появился ужас.- Сейчас начнется…

   -  А ты не дрейфь, дядя,- засмеялась Алена.- Мне ж не век здесь торчать. Мы ее на живца.
   
     …и «живец» сработал почти мгновенно... Дверь подъезда распахнулась,  и  черная дыра выплюнула наружу   даму очень неопределенного возраста. Девушкой ее назвать было  сложновато. Эх ты, и неужели она моложе Алены...,а не наоборот?  И  настроение Алены поднялось еще на одну ступеньку. Дама было крупной,  очень, с затертыми  чертами лица.  Злыми тонкими губами.  И крашенными волосами. Она была глубокой брюнеткой. В отличии от самой Алены. Не любила  она  брюнеток..., даже искусственного происхождения.  Прямо танки, а не женщины… Бронепоезды… Тачанки…Такие могли быть только супругами. Любовницами они быть не могли априори. Такие все и всегда держали под личным контролем. У таких на все и всегда было свое мнение, противоречить которому себе дороже. Эти всегда были начальниками. Пусть очень маленькими и невысокооплачиваемыми. Эти почти не имели подруг, но обязательно имели друзей семьи. Безвредных алкоголиков, с эректильной дисфункцией. Эти никогда и ничего не умели делать. Но времени у них никогда и ни на что не хватало. Эти создавали видимость бурной жизни, а на самом деле  вели жизнь скучную и отвратительно серую, а потому постоянно вмешивались в судьбу других. Эти всегда знали,  что делать,  и очень любили раздавать советы направо и налево. Эти из привлекательных юных  невест превращались в полнеющих занудливых  матрон . Эти воспитывали детей по своему образу и подобию, не допуская к процессу  мужей . Зато в процессе генеральных уборок их вечно пыльных квартирок участие супругов было обязательно. В бедах этих всегда были виноваты другие, но,  ни в коем разе, они  сами. Эти… Ох, бедный бедные женатые мужчина.. ., мужчины женатые на них…
 -Клео..падла ,-  усмехнулась Алена. Но вслух не сказала. Это была не ее война. Она прищурилась и нагло уставилась на даму.  Робкий сосед Клеопатры Петровны  испуганно  сопел за  спиной.
 - Это что за…,- завелась было  Клеопатра  и тут же осеклась…

 Алену она конечно же никогда и в глаза не видела. И  все  эпитеты и сравнения, которыми она осыпала  вчера Алену по телефону,  были плодом ее безумной фантазии. Но интуиция у этой тетки была собачьей. И она безошибочно определила в  Алене врага.   

    ...врага ее благополучия..Или,  во всяком случае тому, что таковым считалось.  Женщины стояли  и пожирали друг друга глазами…  Клеопатра  несокрушимой махиной нависла над хрупкой  Аленой. И Алене  тут же захотелось ретироваться.  Настроение покинуло  отвоеванные ступени, и скатилось куда то вниз, под ноги этой воинствующей посредственности.  Она  представила, как  это сложно ,  жить с этой женщиной под одной крышей. И как тяжело этой женщине удерживать  собственную «крышу» , чтобы она не рухнула однажды на нее саму. И ей стало всех жалко. И ее, и его,  и даже соседа за своей  спиной. «Бедный. Бедный женатый .. мужчина.»  Сосед  Клеопатры Петровны  вытянул гусиную шею и позволил себе одну единственную фразу…
 
   - С 8 марта… девочки…

   - Твоя что ли?- выдохнула Клеопатра – Девочка?
 Сосед и Алена кивнули одновременно.  Алена про машину, а сосед про Алену. Алена  удивленно обернулась. Это он, что. на амбразуру что ли  полез...Сосед умоляюще сложил руки, молчите, только молчите… Ради бога.

   - Племянница,- проблеял сосед  и  дрожащей рукой  утер холодный пот со лба,- она уже  уезжает…
   
    - Мда? – бровь  Клеопатры дернулась в конвульсиях.   Дама  обошла Алену  . Потом еще раз.. И еще… Алена замерла. Чувствуя, как стальной взгляд тетки  змеей  скользит по ее выпирающему позвоночнику. Ей тоже захотелось утереть пот. .. «Бедный, бедный женатый мужчина..»


   -...мужчина, женатый на ней….- прошептала Алена, когда  Клеопатра Петровна захлопнула за собой тяжелую металлическую дверь подъезда. И повернулась к соседу. – Закурить не найдется. Вас, кстати, как зовут, спаситель…
 
    - Олег, - ответил  сосед и протянул ей пачку  беломора…- И я не женат….


 ...Алена потащилась домой. Бросив в сумку листочек бумаги, на котором был нацарапан телефон ставшим героем сегодняшнего дня Олегом... Настроение было на нуле. Впрочем, как и бензин. Надо бы заправиться. В животе урчало. А в квартире не осталось ни одной съедобной крошки, зато  валялись кипы бухгалтерских документов. И стоило вставить за эту неразбериху  ее заму, Игорю Николаевичу Балаболкину, скромному и бесхарактерному, вечно таскающему огромные сумки, черт те чем набитые. А  после праздников  продлевать лицензию. А значит волочить в клюве взятку. И некто  Погибайло, выутюженный в области лысины  мужик , называющий собственную супругу Масей  и потеющей  даже  тогда, когда говорил с ней по телефону, будет  повышать за счет Алениного  прогиба собственную самооценку…."Не они такие, а мы, бабы делаем их  такими ,"- вдруг подумала  Алена и включила  магнитолу, и та  тут же захлюпала носом какой-то неизвестной певички…
 "Бедный, бедный  женатый мужчина! Мужчина, женатый на мне…"
 

 
 сюжет навеян этой