Письмо к...

Быт нас поглощает понемногу.
Мне уже, поверь, не до стихов…
Но как был я скромной недотрогой,
Так и буду, видимо, таков!

Можно лень винить и дней обузы,
Можно окруженье упрекнуть -
Только хитрый взгляд ушедшей музы
Этими словами не вернуть!

Может быть, других стихов не будет…
Те, кому их посвящал – во снах
Обо мне, как об убогом судят.
Знаешь, эти доблестные люди
Будут вечно жить в моих стихах!

Будут клеветать, что я испорчен,
Разные мадам и господа.
Ты же так не думаешь? Но, впрочем,
Кто я, чтоб рассчитывать на «да» ?!

Ты была последнюю опорой
Для меня в стране великих дел.
Только всё разбилось очень скоро:
На меня смотрели, как на вора –
Дескать, не своё ты возымел!..

Посему уеду я отсюда…
Там… отдамся воле и труду,
И в погоне я, каким-то чудом,
Может, вдохновение найду!..

Только если вызов вновь родится,
Только если твой влюблённый взгляд
Нежно мне прикажет возвратиться –
Я, как свет не видевшая птица,
Прилечу стремительно назад!

А пока… я скромность не нарушу.
Из стихов вновь идола создал:
Как в тебе нашёл родную душу -
Так свою внезапно потерял.