Вздыблен луг Великим Змеем
Брага как полынь сегодня…
С вихрем мчали мы на Север
На Восток, на Юг, не пройден
Не измерен, не изведан
Только путь, где наши тени
Выровняются отведав
Мед последний, мед забвенья
Волны, волны, быть ли Буре?
Чтобы снова пели скальды
Проскочу ли, проскочу ли
В узкий лаз печали скальной?
Серебрятся словно пена
Наши волосы. Доспехи
Не нужны нам боле. Шлемы
Наползают нам на веки
Вздыблен луг Великим Змеем
Брага как полынь сегодня…
И заглатывает пепел
Море. Тени. Путь свободен…
Пентаграмма Восьмая. О Былом
© Copyright: Мертсегер, 2015
Свидетельство о публикации №115053100044
Свидетельство о публикации №115053100044
Рецензии