И снятся сны — от Бога ли, от чёрта,
Иль намурлыкал мне их Кот-Баюн,
Там жизнь моя так вытерта-протёрта,
И совесть вымыта, как на реке валун.
Какая там разудалась карьера,
Я чуть не президент Всея Руси,
Зовётся именем моим земная эра...
Ну, в общем, так: святых хоть выноси.
И что б не сделал — люди рукоплещут,
Поют стихи, как мудр я и как прав,
А женщины творят т а к и е вещи...
Мой по ночам возделывая нрав.
Везде расклеены мои портреты
Вместо реклам прокладок и авто,
И песенки врагов давно уж спеты,
И лошади гуляют без пальто.
Из записок сумасшедшего-II
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2015
Свидетельство о публикации №115053103675
Свидетельство о публикации №115053103675
Рецензии