Ты прости, прости меня, родная –
больше так не буду делать я.
В строчки осень, золотом вплетаю,
строчки – это музыка моя.
Так всегда с поэтами в России –
как собаки дохнут у ворот.
Эта осень, вздорно и красиво,
честь последний раз мне отдает.
Мне писать придется на салфетках,
прислонясь к дверному косяку.
Я словил в далеком отголоски,
я случился на твоем веку.
И неважно, что теперь я знаю,
и неважно, что не знаешь ты,
моих строчек бархатное пламя
поджигает общие мосты.
Ты пойми, пойми меня, родная,
и за все, в чем в жизни был не прав,
ты прими, как гордость самурая,
мое сердце, смятое в руках.
И пускай стучит оно нелепо –
новой кровью дышит каждый шаг.
Я, конечно, северный повеса,
среди сотен брошенных собак.
Я вплетаю строчки на салфетке,
заказав пол-литра коньяку…
Мне, всегда, по вкусу были бесы,
или ангел в собственном соку.
До свиданья
© Copyright: Кравцов, 2015
Свидетельство о публикации №115053100159
Свидетельство о публикации №115053100159
Рецензии