Хранил себя в себе немало лет,
Задев нечаянно рукой рутину,
Я на болоте словно сдвинул тину,
Полишинель поведал мой секрет.
Что каждый третий не дописан стих,
Вокруг - людей, поговорить мне не с кем,
Нелепый мир стиляги узок, тесен,
И пыл мой пионерский поутих.
Года кувалдой проломили дверь,
Библиотеку воры растащили,
Щербат - мой рот, а был когда- то щирый,
В углу клубком лежит хрущёбный зверь.
Но в алгебре есть минус, есть и плюс
Что плюсе? Есть жена и чьи- то дети,
Похоже папа вылитый был йети,
Но утверждать наверно - не берусь.
Итог, моншер, - рюкзак, билет, вокзал -
Куда глаза глядят астигматизма,
Романтика, нет места реализму,
Пока господь горбом не наказал.
Проснулся
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2015
Свидетельство о публикации №115053101424
Свидетельство о публикации №115053101424
Рецензии