Костры потухли. Утро на тропе.
Пора на взлёт – навстречу перевалу.
Под грохот беспощадного обвала
гореть и петь, лететь и снова петь!
Встречать всей грудью ветр меж строгих гор,
задумчиво застывшие вершины... –
идут наверх суровые мужчины,
чроб смыть цивилизации позор.
А горы как всегда Олимп свой прячут –
невидимый божественный престол,
и Зевс сейчас не Зевс, а свиста волк,
который смертную Алкмену в тучах прячет
от гневной Геры – жёнушки-сестры,
когда-то Зевса взявшей от Фемиды,
а ранее отбившей от Метиды...
И снова жечь привальные костры,
и дым их принимать как запах рая.
В горах туман, погода ветровая.
в горах ещё не слышна поступь мая...
В горах нельзя скитаться, не прощая.
Здесь и возвышенней и крепче люди,
нет горечи и ссор и злых обид.
Как спирт весь негатив в горах горит –
самим себе становятся здесь судьи (2.5.2000).
Костры потухли. Утро на тропе... 203
© Copyright: Сергей Петриков, 2015
Свидетельство о публикации №115053009447
Свидетельство о публикации №115053009447
Рецензии