От жизни бывает чувство любви,
мы называем это везучестью,
живем как в подарке от мира, летим
теплыми лучиками среди льдин,
образчиками благополучия,
привыкаем, подарков своих не плодим.
Пропадает оно, оставляя ползучими,
утешаемся с богом: все к лучшему, к лучшему,
и воюем со злости, близко-ближнего злим.
Понимаем такое, в душе своей знаем,
в Экклезиаст, как домой, заползаем.
роем норки скорей, опасаемся зим…
Потерянное чувство
© Copyright: Николай Рустанович, 2015
Свидетельство о публикации №115053008408
Свидетельство о публикации №115053008408
Рецензии