Скрипач

Он был отличным музыкантом,
Просто великим скрипачом.
Мог исцелить своим талантом,
Стать Богом или палачом.

Он иногда давал концерты,
И звёзд эстрады туда звал.
Влёт раскупались все билеты,
И был всегда заполнен зал.

Гремели там аплодисменты,
А люди хлопали все стоя!
Потом автографы, букеты,
И провожали, как героя!

Казалось, что для счастья нужно,
Гастроли, слава, кутерьма...
Но улыбался он натужно,
В душе его царила тьма…

И только скрипка понимала,
Его проблемы и грехи.
Впрочем, она и не давала,
Увязнуть в омуте тоски…

И он играл на ней часами,
И вспоминал свою жену…
Её небесными глазами,
Он прогонял нависшую тьму…

Страдая так до поздней ночи,
Хотел  он правду возродить.
Гадая, кто же напророчил,
И запретил ему любить?

И к выводу пришёл, что скрипка,
Виновна тут во всём она…
Его огромная ошибка,
Теперь работа и жена…

Он крикнул в страшном гневе: «Хватит!»
И утопил в вине талант…
Так дорого за славу платит,
Лишь настоящий музыкант!
30.05.2015