То, шепелявя, то, картавя.
То, как воды набравши в рот,
То, что ни попадя, ославя,
То возглашая: «Сахар-Мёд»,
Ты, званный разве для веселья,
Зажав в ладони медный грош,
Что жалован на опохмелье,
С угла прикормленный, бредёшь.
А те, кто звал да веселился
И хлопал барски по плечу,
Во мраке смертном растворился…
Кто возожжёт по ним свечу?
Ну, а тебе, себе во славу
Небескорыстный стиховед
Плеснёт словесную отраву.
А от неё спасенья нет.
Но, уходя совсем, навеки,
Туда, где не бывает снов.
Ты скажешь: «Вот вам, человеки,
Немного разноцветных слов».
Им грош цена – и не дороже.
Но, неразменный этот грош
В сей окаянный век ты всё же
Весь мир обшарь – и не найдёшь.
И во укладочке заветной,
Пока жива родная речь,
Народ сумеет самоцветы
От поругания сберечь.
То, шепелявя...
© Copyright: Павел Рыков 2, 2015
Свидетельство о публикации №115053003339
Свидетельство о публикации №115053003339
Рецензии
"И во укладочке заветной,
Пока жива родная речь,
Народ сумеет самоцветы
От поругания сберечь" !!! ВЕРЮ в ВАШИ НАДЕЖДЫ!!! БЛАГОДАРЮ!!! ПРЕКРАСНЫЕ МЫСЛИ!!! С добром, ТаГора.
Татьяна Городецкая -Корнилова 07.06.2015 10:09 • Заявить о нарушении
Пока жива родная речь,
Народ сумеет самоцветы
От поругания сберечь" !!! ВЕРЮ в ВАШИ НАДЕЖДЫ!!! БЛАГОДАРЮ!!! ПРЕКРАСНЫЕ МЫСЛИ!!! С добром, ТаГора.
Татьяна Городецкая -Корнилова 07.06.2015 10:09 • Заявить о нарушении