Прости, сынок! Не думай, что тебя
Твоя родная мама не любила,
Что я тебя растила, не любя,
Что о тебе совсем я позабыла.
Хоть говорят, что бедность не порок,
Она слезами душу разъедает,
И сколь жестоким стал её урок —
Никто, малыш, об этом не узнает.
Как часто мне хотелось обнимать
Тебя, мой мальчик, утешая сказкой,
Но слёзы приходилось мне скрывать
Под строгой и суровой грубой маской.
Прости сынок, что ласки и тепла
Ты в своём детстве получил так мало,
За всё, чего тебе недодала,
За всё, чего тебе так не хватало.
Прости за грязь, скандалы, неуют,
За твои губы, сжатые упрямо...
Таких, как мы с тобой, нигде не ждут,
Но знай — тебя любила твоя мама.
Прости, сынок!
© Copyright: Лана Рикман, 2015
Свидетельство о публикации №115053001944
Свидетельство о публикации №115053001944
Рецензии