Без особой на что-то надежды
Письма пишут на душу взамен
В ожиданьи ответа на нежность.
В нашем лагере – без перемен.
Нам бы лучше – совсем не встречаться…
Наметёт за решёткой сугроб.
На листочке под цифрой тринадцать
Я пишу, словно делаю гроб.
Сколько слов понапрасну истратил!
Сколько писем отправлено в лёт!
Мне подарены зэки, как братья,
Словно глыбы торосистый лёд.
В эту ночь не балуют лишёнкой
Наших зэков, бесправный народ…
Снег стучится в окно под решёткой,
К нам убого идёт Новый Год…
Новый год
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115053001924
Свидетельство о публикации №115053001924
Рецензии