Влюблённый художник предчувствует дождь меж линз своего объектива.
Промокнут лохмотья зелёных подошв, согнутся колени штатива.
Он громко смеётся при виде картин, что были внутри иконы.
Куда остаётся теперь идти, он грусть своих глаз не понял.
Летят лепестки, кружась в танце теней, играет свет бликом молний.
Художник стоит спиной к ветхой стене, старается всё запомнить.
Он фокус размоет, казня свою боль, пропустит туман назло ей.
Какое же горе – не быть с тобой, какое же это горе!
(Или же просто:
Игра света, игра теней... что всё это способно сделать
В унисоне с душой моей полосой панорам... мелочь,
Но я смазать могу боль, на туман заменив фокус,
Миллион обреку в ноль, размывая, скользя в пропасть!).
Художник
© Copyright: Ксения Олдфилд, 2015
Свидетельство о публикации №115052909628
Свидетельство о публикации №115052909628
Рецензии