На волоске
спектакли играли разные.
Я закрывала двери,
люди такие заразные.
Я закрывала мысли,
пила грамм двести кофе.
А ты стоял далеко так,
вещая о катастрофе.
Главных героев не признанно,
в темноте их слава.
Я как прежде безукоризненно,
для тебя - "права".
Запутанная меланхолия,
кидает ища с тобой встречу.
Но что будет дальше исходной позицией?
- Вечер.
Не существует спектаклей,
все отражение жизни.
Притворство обман самого себя,
и для печени выстрел.
Никто не избавится дальше,
от ощущения остаться лишним.
Но разве легче боятся?
От страха в неведение виснем.
На волоске держимся издавна,
смеясь смерти в лицо.
Свыше судебные приставы,
в это время крутят колесо.
Подписывая у нас не спросив,
кому и сколько осталось...
Что дарено в итоге,
грубая, пошлая - слабость.
Я не отчаянно корчусь,
улыбка с детства не задалась.
Да, миру в любви клялась,
ни в коем случае не сдалась.
Иногда прорывает холод,
дико сжимая в тиски.
Грубо ломая наш шорох,
в сердце вбивая клинки.
Полоса черная, полоса белая,
не спорю все в мире внедрено.
Но хватит ли сил?-Хватит, правильно!
Главное остаться с душей за одно..
Душею, живою, не изуродованною.
Любящею - вопреки...
Остается бороться, хорошая.
Принят вызов, живи, живи.
Свидетельство о публикации №115052906535