Придворный поэт

Она была как королева,
Вся в бархате и жемчугах,
А он придворным был поэтом,
Всегда валявшимся в ногах.

Он ей стихи писал, куплеты,
Всё о несбывшейся любви,
Она смеялась лишь при этом,
Не подав даже и руки.

Вокруг неё всё были принцы,
Одеты в роскошь и атлас, 
С неё художники картины,
Писали красками тот час.

Она была очень красива,
Причёска, ножки, стройный стан,
Шикарны платья всё носила,
И лик был свежим и румян.

Та королева - жизнь поэта,
Он ею бредил, ею жил,
Всю душу в стих вложив при этом,
Он ей творенье посвятил.

Поцеловав ножку любимой,
Он на колени вдруг упал,
И попросив пощады, дивно
Он ей творенье прочитал.

Послушав то стихотворенье,
Расстаял в том сердечке лёд,
И руки подала, в мгновенье
Он целовал их уж взахлеб.

Поймите люди дорогие, 
Ценней любви богатства нет,
Той королеве и по ныне,
Свои стихи пишет поэт...

В.Примак   Киев   28.05.2015 г.