Всё стекло в изумрудных капельках,
пальцем тронешь – исчезнет ведь.
Город утром как накрахмаленный –
жёсткий, прочный, тугой – как медь.
Город утром немного заспанный –
вот истоптанный парапет –
испинали его – несчастного –
сотней туфель, сапог и кед.
Город утром немного брошенный –
тянет руки к глазам людским,
а они закрывают стёклами –
будто город противен им.
И бегут, и бегут отчаянно
на автобус, трамвай, в метро –
белобрысые и курчавые,
в босоножках или пальто.
Город утром чуть-чуть простуженный –
слышен кашель его и хрип.
Капли стали большими лужами,
отразились в них сотни лип.
Всё стекло в изумрудных капельках,
пальцем тронешь – исчезнет ведь.
Город – мудрый и темпераментный –
побеждающий грусть
и смерть,
продолжает стоять – как памятник –
уже несколько сотен лет.
Сотни лет
© Copyright: Джек Абатуров, 2015
Свидетельство о публикации №115052809073
Свидетельство о публикации №115052809073
Рецензии
