Звезды запрятались в пули

Я впускаю сентябрь и дышу новым утром осенним,
И пытаюсь забыть, что в крови – половина страны,
Что в разрушенном храме давно не поют о спасении,
Что когда-нибудь дождь смоет пепел осевший с травы.

Разве можно писать в наши дни о любви и о звездах?
Нынче здесь нет святых, вот проклятий – на каждом углу.
С перебитым крылом мы живем в самых маленьких гнездах.
Души нечем латать: где для ран этих взять нам иглу?

И вином – не помочь. Мы кричим, просыпаясь от боли.
Бесконечный кошмар даже там, где стрельба не слышна.
За окном, во дворе, кто-то треплется вновь о футболе,
А на минных полях не утихла и жрёт нас война.

Я дышу сентябрем, пропитавшимся запахом дыма
От сгоревших домов и от черных пшеничных полей.
А старуха с косой по украинской степи ходила.
На вопрос: «Хочешь яду?», она вам ответит: «Налей!»

Как писать о любви, если звезды запрятались в пули?
В 25 – без руки и без глаза, седой – кто полюбит такого?
Мама, трое детей, муж – убит, дом взорвали, везде обманули.
А ее кто полюбит, ну так, если честно, не для протокола? 

Тошно слушать: про мир, перемирие треплются – «умные»!
Но припарки для мертвых, увы, не помогут, - проверено.
Неужели, чем выше, тем головы явно чугунные?
Так и им в этой жизни не так уж и много отмерено...

31-8/1-9/15