Душа скользит по лезвию ножа...
А мозг опять дает свои советы:
"Угомонись. страдальная душа,
Ведь никогда не станешь ты поэтом.
Но белый лист опять дрожит в глазах,
И карандаш вдруг снова что-то пишет...
Как это всё сложить в своих стихах,
О том, что это кем-то дано свыше?
"Не быть тебе Твардовским, - шепчет мозг,
Все рифмы классики давно сложили.
Твое творенье - тающий лишь воск,
Покрытый эпохальным слоем пыли..."
Душа поэта
© Copyright: Наталья Артюшевская, 2015
Свидетельство о публикации №115052800080
Свидетельство о публикации №115052800080
Рецензии
Творенья наши - эпохальный воск.
В них духа огнь. И правда были... ))
Георгий Мёд 15.06.2019 15:20 • Заявить о нарушении
В них духа огнь. И правда были... ))
Георгий Мёд 15.06.2019 15:20 • Заявить о нарушении