Андрей Белянин. Не умирай, ландграф

                Остывающему сердцу.   


     Не умирай, ландграф...
     Густая ночь
     Над гробом встала, как над колыбелью...
     И, обожженный ржавою купелью,
     Дорожный ужас порождает дочь.
     Ей имя - Смерть. Ее глаза белы,
     В ее устах беззвучно бродит имя...
     Твое, ландграф.
     И сталь из-под полы
     Дурманно бредит ранами косыми...
     Ее ладони тянутся к теплу,
     Ей не забыть хрустящий привкус плоти.
     И, медленно отцеживая мглу,
     Она идет по следу...
     На болоте
     Едва горят гулящие огни.
     Твой конь, ландграф, покоится в трясине.
     Все кончилось. Чешуйкою брони
     Ползет луна на почерневшей сини.
     О чем печаль?
     Твоя душа мертва.
     Любой герой есть нравственный калека.
     Зачем твоя шальная голова
     Так льнет щекой к щербатой плахе века?
     Не умирай, ландграф...
     Ты слышишь смех?
     Ты видишь тех, что развалились в ложах?
     Как пахнет псиной соболиный мех
     Заезжих королев с холодной кожей...
     Весь смысл игры - не в выборе ферзя.
     На дисбаланс меж черным и меж белым.
     Поставить жизнь, как правило, нельзя.
     Свою нельзя.
     Твою - поставят смело!
     Поторопись, уже второй звонок.
     На плечи плащ, зализанный ветрами...
     И Тьма призывно ластится у ног,
     И пыль иллюзий в одряхлевшей раме,
     И боль...
     Тупая, с левой стороны.
     Твоя любовь теперь тебя не любит.
     Шаг - до обитой войлоком стены...
     И дождь по нервам монотонно лупит.
     Не умирай, ландграф...
     Корявый слог
     Скупых доносов ближе к укоризне.
     Перешагни.
     Перелистни листок.
     Пусть мир прогнил, а ты устал от жизни.
     Но, отражаясь в пламени свечей,
     Твоя судьба пригрелась в ожиданье
     Насмешливого блеска на Мече,
     Хранящем
     непонятное
     молчанье...