Когда к нам приезжал Булат...

Уж сколько минуло утрат,
проблем, побед и восхождений,
когда к нам приезжал Булат,
как просто друг и добрый гений.

Почти неразличим в толпе
махачкалинского вокзала,
лучась иронией к судьбе,
вполне сходил за аксакала.

Задача, вроде бы, ясна
для истинного генацвали:
купить хорошего вина,
что по Москве не продавали.

Но вместе с ним, тончей, чем дым,
вплывала радость в наши души,
и день, обожествлённый им,
оказывался самым лучшим.

Не оклеветанный молвой,
любимый всей страною втайне,
пил скромно тминный чай с халвой,
дремал на стареньком диване.

Лежали туфли на полу,
томясь дорогой неизвестной,
гитара пряталась в углу, -
он забывал о ней, болезной.

Спешил часов, поднявшись, счёт
опередить, чтоб в жизни краткой
успеть до поезда ещё
на горы посмотреть украдкой.

Вершины каменных громад
мельчали с каждою лавиной,
слабел и писем аромат,
пропахших коркой мандаринной.

Булат, Булат, в былой дали
какие звёзды потускнели!
Там мы могли, да не смогли,
и наши сабли отзвенели.