Лечу с обрыва вниз. Дожить бы до утра.
Не получил у жизни я пока что визы.
Кричу – нет голоса, и нет во мне нутра:
Его, как сыр, кошмаров съели крысы.
Опоры для души нигде я не найду.
Смешок из горла костью вылетает.
Планирую к востоку сквозь беду –
И мой фантом встречают на Алтае.
Страх смерти – вой в ночи –
обжёг cердечной плазмой:
Упущен жизни шанс, и стыд неугасим.
Забыться не удастся: в голове так ясно,
И спиться жажды нет, и умереть нет сил.
Пресс-папье
© Copyright: Андрей Борисович Хохлов, 2015
Свидетельство о публикации №115052709215
Свидетельство о публикации №115052709215
Рецензии
