крылом к плечу

***
До точки запятая скорчилась.
Куда там ей до восклицательных!
Не дотянуть до многоточия…
И не иметь осанки царственной.
Она совсем не вопросительна,
и молчалива,  и растерянна,
стекает днём вчерашним в ситечко
на злобу дня и неврастеников.

***
Жить бы да жить.
Приходить в твой уставший дом
кем-нибудь, но
непременно всегда под утро,
и затихать светом, льющимся над столом,
чашкой кофейной и пледом твоим уютным,
книгой, в которой закладкой цветок сухой –
на сорок пятой невыученной странице.
Даже когда-то пыталась быть запятой,
чтобы ночами ты смог мне ещё присниться,
старым зонтом, растрезвонившим о дождях,
белой гвоздикой и гвоздиком над кроватью.
Жить бы да жить, поживая в твоих вещах.
Только во мне что-то умерло безвозвратно.

***
Утешай – не утешай,
слёзы – маленькие речки.
Надувают ветры шар
недомолвок наших вечных.
Я зачем тогда стряслась
у тебя? Сказал бы честно.
Нафевралились мы всласть
и намаялись зачем-то.
Утешай – не утешай.
Разговоры или нервы?
День за днём, за шагом шаг
оступаться мне, наверно.

***
Лети, лепесток, на север.
Там тоже придёт июнь.
Услышав, как бьётся сердце,
биение тороплю.
Мне только всегда Вас помнить
от вечера до утра,
как рекам – исток и пойму,
как силе – свой путь добра.
Когда тишиной внезапной
слова я позолочу,
любите ещё до завтра,
прижавшись крылом к плечу.