Ты держишь в руках обиду, сплетенную с чьих-то мнений.
Ты сильная только с виду, внутри же - ранимый гений.
Тебе бы мечтать о солнце, тебе бы писать картины,
А ты разменяла звезды на тощие фото-скрины.
Закинь этот бред на свалку! Ты птица, что ждет свободы.
Вороны штурмуют галку за то, что та знает ноты.
В руках твоих сотни истин, и пепел летит с окурка.
Ты знаешь, как плачут кисти, как смотрит душа с рисунка,
Как чьи-то другие лица становятся вмиг твоими.
Ты видишь так много смысла в судьбе проведенных линий.
Рисуй же себя, художник, и в каждом чужом портрете
По порции чайных ложек мешай придорожный ветер.
Ищи лишь тебе понятный, ненужный другим оттенок.
На фоне прожженных пятен рисуй, что не будет тленно.
Художник
© Copyright: Колмакова Катя, 2015
Свидетельство о публикации №115052707639
Свидетельство о публикации №115052707639
Рецензии