Романтизм серой прозы

Могилу выкопал, а мог бы не копать.
Мог целый день стихи свои кропать.
Но я лопатой глину ковырял,
И к телу человека примерял.

Хороший человек на свете жил.
Семьёй своей и домом дорожил.
Жизнь пробегала, резвенько: тип-топ…
Лишь иногда постреливая в лоб.

Но пули не касались молодца.
Он уходил как зять из-под венца.
Он ускользал как из ловушки линь.
От выстрелов спасала его жизнь.

Однажды на ногах не устоял.
Чужую долю на себя принял.
И две "осы" куснули сгоряча,
Чуть - чуть пониже левого плеча.

Сегодня я его похороню.
Две пули в коробчонке сохраню.
Есть виды у меня на грамм металла.
Ведь плоть моя его удар впитала.

А, значит, будут годы - вдругорядь.
Другими станут землю удобрять,
Выкапывая ямы на пригорке…
И водку пить, поклёвывать икорку.

И девушек валить под пляску ос
На разнотравье в зрелый сенокос.
И оправлять опавшую могилку,
И собирать копеечки в копилку.

И понимать, что всякому - своё…
Над кладбищами кружит вороньё
Высматривая свеженькую жертву…
На ком Господь поставит свою метку,

Тот на пригорок будет привезён.
И, скоро, превратится в чернозём.
Так будет.
Ну, а мне невмоготу…
Схватить бы пулю грудью на лету...