Она. Лето 2000 Весна 2002

   Лето наступило. Оно было дождливым. Ливни шли неделями, а потом выглядывало солнце и начинало все вокруг просыхать. Она любила дождь и не любила зонтики. Её волосы, цвета каштана, превращались в колечки под дождем. Было больно идти. Кожа, потёртая о грубую обувь источала кровь. Грязная вода прилипала к ногам. И эти брызги, не успевая засохнуть, сбивались новыми. Лужи пузырились, как будто воду намылили. Серое небо. Льет дождь. Ветер. Это хорошо, что дождь. Он смывает, и внутри тоже. Это хорошо. Внутри тоже сыро.   
    
    На следующий день выглянуло солнце. Все сохнет. И там, внутри, тоже. Кот валяется в уже теплом песке. Небо сине-голубое и по нему плывут облака. Хотя нет. Они почти стоят на месте. Сегодня много надо сделать. А она не может проснуться. Это вчерашний дождь. Кофе невкусный и пахнет горелками. Гренки до конца не прожарились, но они ванильные. Кажется, что шумит где-то далеко, хотя дорога совсем близко.

    * *  *
   
    Солнце. Но не жарко. Апрель. Хотя… очень тепло.
Поют птицы на разные голоса и дети играют на улице. Тишину дома нарушает мирное тиканье часов. Она сидит, развалившись в кресле, и вытянув ноги на стул, думает о нём. Точнее, почти нет. Просто, иногда его образ беспокоит её воображение. Почему не поднимают лучи солнца на лице её улыбку? Почему голубое небо не отражается в её глазах? 
   
    А облака медленно плывут… Кто-то сломал зеленые веточки пальмы и они мирно лежат в горшке другого цветка. Иногда слышен шум машин. Выходной. Как он долгожданен и мучителен.
   
    Как много надо сделать, подумает она. Только кому надо? «Мне ничего не надо» - отзовется внутренний голос. «Надо!» - скажет голос вслух. Все говорят ей: «Ты сильная». Если так говорят все – значит неправда! Слабая. И она растворяется где-то в мыслях.
   
    Свои худые маленькие ноги она украшает синяками и ссадинами. Кажется, что её стройное, почти детское тело, может полететь, если к нему приделать крылья. Но её приземляет её реализм. Она не верит в чудо. Она же не дура. Так думает она.
   
    Реалистка, которая хочет убежать куда подальше, реалистка? Она пытается сделать что-то, бьётся головой о стену, хочет быть везде. Она хочет быть нужной миру, доказать всем, что она кто-то есть, что-то есть. И она ничья. Она свободна. И принадлежит ли себе? Не знает.
    
    Письма. Чувства на бумаге. Мысли в чернилах. Слёзы в помарках. Боль в обрывках фраз.
   
    Не перечитывая письма, она кладет его в конверт. Запечатывает. И скорее хочет избавиться от него. Быстрее бросить в почтовый ящик. На пять минут раньше, чтобы не разорвать.
   
    Целый день забит делами. Для сна только часа три-четыре. Растрёпанные каштановые кудри молят, взывают, чтобы их причесали. Но она не слышит. Она слишком безразлична к себе, чтобы это услышать.
   
    Когда-то она шла ночью по улице и, улыбаясь, смотрела на звезды. И ей казалось, что Луна весело смотрит на неё, приглашая к беседе. Теперь она видит холодное темное небо, яркие точки на нём.
Маленьким ребенком бегала по улице, и дождь был для неё праздником. Капли целовали её. Она ждала чуда. Сейчас она устала ждать чего-то, кого-то. Но очень редко проблески надежды отражаются в глазах. Они ищут. Но не находят. Гаснут. И снова она реалистка. Кто-то будет идти рядом, что-то говорить. Она слушает, но не слышит. Она смотрит на кого-то, но не видит. Он чужой. Она ничья.

    Приходит домой. Не включая свет, бросается на кровать. Вещи нещадно летят в кучу. Она обнимает мягкую игрушку, хотя это ей не надо. Просто привычка. Закрывает глаза. Она заснет. И что она увидит во сне?
Прожитый день – клубок событий, или вчерашний фильм. А может, она будет снова искать чего-то, кого-то. И не найдя проснувшись подумает, что всё это – чушь. Она человек дела! Она реалист! Она ничья.
      
    Горелые гренки, кофе.
    Всё с начала.
    И снова, она ничья.