Критикессы

На каком, не знаю, бергамоте
Выпив чаю, чтоб не закисать,
Две патриотичных тёти Моти
Вдруг пустились Родину спасать.

Не было бы в этом психодрамы,
Мало ль парадоксов на Руси.
Только эти пишущие дамы
Свет нашли в отеческой грязи.

Сами в русопятости погрязли
В поисках языческой души,
Дружно положив в Христовы ясли
Лапти да наваристые щи.

Русская (не греческая) буква
Прямо указует в их руках,
Где шумит развесистая клюква
И живут налимы в родниках.

Меря мир не мерою таланта,
Только мракобесием своим,
Уж покажут бабы эти нам-то,
Что оно такое - Третий Рим.

Ты, поэт, не мни себе, что кроме
Их ранимых душ бытует дар.
Есть у нас две силы, что на стреме,
И могуч их сталинский удар.

О России - словно о покойной:
Иль взахлеб, иль вовсе ничего.
Правды ищешь, карлик недостойный?
Вон отсюда, тварь! Исключено!

Плачешь об убитых властью тыщах?
Ведомо народу, что засим.
Ты уже и крыса, и могильщик,
Ты уже и родине не сын.

Так решили девы, что в псаломе
Всякую диверсию узрят.
Ибо ведь в отеческой соломе
Колыбель не всем дана подряд.

Аки ведьмы, бьются стражи в раже,
Проявляя весь идиотизм.
Что бывает в мире этом гаже,
Чем чумной такой патриотизм.

Тут не перевернутая пьеса,
Не на ум затмение нашло.
Тут изгнанье собственного беса
Лишь на благо б стражницам пошло.

Мы не вступим в яростные споры
На потеху алчущей толпы.
Есть у нашей родины опоры,
Есть у нашей родины столпы.

И звучат трагические песни
Со времен Перуновых полян,
Даже редактируют их если
Ярые защитники славян.

2015