Сиюминутная строка,
Порыв, и мысль, и жажда.
Я что-то важное писал
Простым карандашом.
Не может быть. Моя рука?
Когда писал?…Однажды…
Себя ещё совсем не знал,
Был опыта лишён,
Но не лишён был прав на взлёт,
На чувства, на удачу.
Играя в салочки с судьбой,
Не знал ещё юнец,
Что плату жизнь за всё берёт:
Все получаем сдачи –
И вот уже стоит спиной
Нахальный Продавец.
По позвоночнику, как ток,
Бежит одна досада:
Я жду, вернётся ли опять
Неописуемый
Мир света, счастья ветерок,
Миг – радость и награда,
Чью глубину не передать –
Пред ней пасуем мы…
К какой зазнобе гнал коней,
Вновь голову теряя,
В каком пустынном далеке –
Велик или смешон –
Рвал паутину серых дней?…
Но блеск в глазах растаял,
И стёрлась запись на листке
Простым карандашом.
Сиюминутная строка
© Copyright: Андрей Борисович Хохлов, 2015
Свидетельство о публикации №115052703268
Свидетельство о публикации №115052703268
Рецензии
