Натоплю-ка я к вечеру «русскую» баню.
Я, по-своему, это местечко люблю.
На полок взгромоздившись, стихи графоманю;
А поэзию пара под себя подстелю.
Я уже написал не одну эпопею.
Ароматен, наварист, ритмичен бульон.
Разогревшись под паром за столом за балдею,
Значит, в новый сюжетик опять я влюблён.
Тянет ветер дымок от околиц деревни.
От соседних трухлявых, развалившихся изб.
Наливаются силой петушиные гребни…
Что ни крик, то эпитет, а порой афоризм.
На жаре разомлев, птицы крыльями машут.
Петушиные песни округа поёт.
Наливаю я квас в деревянную чашу,
Из колодца души, где водица как лёд.
В «русской» бане спасаюсь от орды заморочек.
Камни пышут от пара, а веник с плеча.
И слетают на фибры души, десять строчек,
Петухи им внимают и по ветру кричат.
Баня
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052701786
Свидетельство о публикации №115052701786
Рецензии