О чем же здесь писать, скажи?
Что мол крутые виражи
меня вконец измордовали?
Что нету сил поднять ногу?
Что весть благая - ни гу-гу,
её украли молдаване
или цыгане, как коня?
Что всё либидо из меня,
как из разбитого корыта,
ушло в песок? Огонь угас.
Тут рифма лезет - "ганджубас",
и, кстати, тема не раскрыта!
Да что с того! Что там, что тут
одни иллюзии. Приют
лишь только смерть дает надёжный.
Но не пора. Трясусь, звеня.
Когда же стребуют с меня
билетик железнодорожный?
На дальней станции сойду,
вернее высадят. В саду
наемся груш и слив червивых.
А яблок нет и червь не змий,
и чёрт возьми и чёрт возьми:
кровь отворяю - там чернила!
Ну всё, финита, точка, стоп!
Так в слове борг*, таится гроб.
Всё, что написано не кровью,
оно и тонет и горит,
а Воланд правду говорит,
и лист кладет у изголовья...
*Борг(укр) - долг.
Поток бессознания. Экспромт
© Copyright: Татьяна Рудовская 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052701004
Свидетельство о публикации №115052701004
Рецензии