Было дело, я дверь вышибал с ноги — почему же сейчас я тяну резину?
— Ну, привет.
— Здорово.
— Твои коньки. Помнишь, бросили мне на другую зиму?
Ты возьмешь, почешешь затылок свой, их забросишь слепо куда-то в угол.
— Как настрой? — к чему я, какой настрой...
— Все путем. Дела не идут на убыль.
У меня в душе разошлись стежки. Неужели когда-то все шло иначе? Почему в четверг ты играл в снежки, а сейчас глаза обреченно прячешь?
— Мне пора.
Какая еще пора? Ты стоишь в проеме своей квартиры!
— Хорошо. Бывай.
А в душе — дыра. Ты ее прощально обвел пунктиром.
Я иду домой (где стоит мой дом?). Я смеюсь (пытаюсь, по крайней мере).
Так не может быть. Я приду. Потом.
Буду ждать: в семь часов на скамейке в сквере.
Так не может быть
© Copyright: Анна Кантер, 2015
Свидетельство о публикации №115052609193
Свидетельство о публикации №115052609193
Рецензии