О ветрах

Середина октября,
Я иду за колбасой,
Дождь моросящий и косой,
Играет старые фокстроты зря,
В глубокой нежности нетронутые мысли,
Приделаны пуговками к каждой из стенок ума,
Их много так, что каждой из соседних не исчислить,
А вместе, молчанием дружным, они незаметны, хотя их и тьма,
Но и не о мыслях я думаю, даже не думаю впрочем, вокруг ведь октябрь,
И одну из половин октября я прошёл, насколько меня хватило, ответственно,
И теперь уже и не верю что чувствую, не верю что мыслю, не верю что падаль,
Умеет делать что-то большее чем грехи, да ещё и весьма, крайне посредственно,
Да и опять же, не о живущей падали речь, и не о мыслях, не о чувствах, а о тебе
о той, кому я сквозь дождь моросящий, сквозь октябрьский полунасмешливый зной,
несу колбасу из продуктового магазина круглосуточного, по странной жаре,
Ведь выходя из квартиры я отправился именно что за колбасой,
А теперь, шагая обратно, не думаю что вернусь,
но в такие моменты смолкают мысли,
и я скорее, скорее мчусь,
через лужи истин,
через себя,
к тебе,
домой.