Ты заполняешь страницы строчками.
Разными-грязными, пошлыми, злыми.
И никогда не поставишь точку,
снова напьешься в чужой квартире.
Скуришь пол пачки легкого Marlboro.
Рассветом в окна, сигналят машины.
Стерлись в кровь ненавистные пальцы,
Ты больше не любишь свою Мальвину.
А это чужое своё ж до коликов,
Все стены исписаны подобным бредом.
Когда ты спросил её: "Ты счастлива, детка?"
Она лишь повесилась, за тобою следом.
Ты больше не можешь писать
и мучаться.
Топить нервишки в своем стакане.
Призрака девочки искать на дне.
А после укутавшись рыдать в одеяле.
Пальцы заклеены, залиты стены.
Красной до тошноты, приторной краской.
Шанс на счастливый финал выдан не был,
Так больше не нужно его добиваться.
***
© Copyright: Крис Малахова, 2015
Свидетельство о публикации №115052607242
Свидетельство о публикации №115052607242
Рецензии