Как в Судный день порывом ветер
С ракит с собой, любимым, схожесть,
Глагол иной похлеще плети
С души, что в нём, сдирает кожу.
И сыплет соль, как некто тезы
О гнёте слова пресловутом
На тень её и те порезы,
Что там внутри её уюта.
Где только в кровь тугие струны-
Иначе смерть, да между делом
Его, как есть, стремится всунуть
Не в ночь свою - в другое тело.
Где он, как тот осенний ветер,
Что всё, то в сад, то вновь из сада,
Стихом своим себя, как плетью,
Скрипя зубами от досады.
Что не посмел, не потревожил
Души иной, от коей ныне,
С его души слетела кожа…
Остался след лишь рваных линий.
Слово о... Слове
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052606450
Свидетельство о публикации №115052606450
Рецензии
