ПОЭТ
Он слова льет на бумагу,
Боль в груди, как повод веский,
Он идет навстречу страху.
Он родился, жаль, напрасно,
И его печаль у сердца,
Он словами рвет пространство,
Но не может сам согреться.
Он - поэт, и в этом смысл,
Его мир закрыт для смертных,
Новый стих почти написан,
Лунный свет при искрах бледных...
Свидетельство о публикации №115052605259