Моё золотое время,
испорченное белебердой,
клюнуло, меня, в темя
и стало, как бы, родной.
Поэт - золотое месиво,
покрытое, золотом толп
и то, что она навесила,
собой созидает столп...
До здравствуют, небожители.
Их мир, нам неведом и свят...
Поэты, они хранители,
бродяжьих, мозолистых пят.
Поэты, хранители вечности.
В их слове, живут, чудеса,
которые, мы, в беспечности
взвалили на небеса.
И пусть, золотое времечко,
испорчено белебердой,
поэту, не жалко темячко
и мёртвый, он будет живой.
26.05.2015.
и мёртвый, он будет живой
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2015
Свидетельство о публикации №115052601561
Свидетельство о публикации №115052601561
Рецензии