Баллада о червяке

Есть дерево, на нем растут листы,
На них живет червяк, он слаб и жалок,
Нет ни когтей-зубов, ни красоты,
И он не обладает жгучим жалом.

Обычный, как все прочие, червяк,
Так выглядеть, как он, ей-богу, стыдно.
Живет лишь лето, в этих же ветвях,
Как всякая живет эфемерида.

Не думая о съеденных листах,
Не думая, что в этом мало толка,
Он тянет из себя, из живота,
Серебряную ниточку из шелка.

Обматывает нить вокруг себя,
Ему так бог велел во дни творенья,
Не зная мир, не видя, не любя,
Вытягивает, как стихотворенье.

Задень слегка – порвется, так тонка.
Она его тихонько оплетает,
Свиваются в ней грезы червяка,
О том, как он из кокона взлетает.

О том, что ждет его воздушный путь,
Он весь уже в скафандре серебристом,
Преодолеет зиму как-нибудь,
И обновленным вылетит и чистым.

И ждет его небесная любовь,
Он это заслужил долготерпеньем.
И эта нить – его судьба и кровь
Его мечта, и над мечтой корпенье.

Но коконам задумано не то.
Их собирают, вроде урожая,
И  высыпают разом в решето,
И нитку аккуратно расплетают.

А если вдруг прилипла, не идет –
Идти не хочет смертными путями –
Тогда над паром решето трясет
Тот, кто снимает нить, и снова тянет.

И наконец все кольца серых пут
Распарены, намотаны в катушки,
И тельце червяка в одну из груд
Летит, летит к себе подобным душам.

Ну, после всем известно, нить прядут,
Ткут полотно, шьют шелковые платья.
Их девочки оденут и пойдут,
Как куколки красивые, в объятья.

Шелк на свету и льется и блестит,
Он крепче и прекрасней прочих тканей,
И он на ощупь бабочек таит
Почти что невесомые касанья.

О том, как сделан шелк, зачем и знать,
Зачем грустить, что стали шелком крылья,
Ведь от себя ему не убежать,
Не прекратить напрасные усилья.

Что ж, иногда ты видишь червяка,
И ты не знаешь, кто с тобою рядом,
А только он лишь делает шелка.
И это называют шелкопрядом.

29.03.2013