Белеет лист тетрадный сиротливо.
Воспоминанья вдаль меня влекут,
Они стихи рифмуют торопливо
И чувствами проходят сквозь строку.
Один лишь миг, который так далёк,
Вдруг наполняет смыслом слов поток.
На чистый лист ложатся откровенья.
В них – счастье, неудачи, боль обид...
Родился стих... В былое возвращенье
Поставленная точка завершит.
Жаль будет, если мой нелёгкий труд
Никчемной писаниной назовут…
Но станет несомненною удачей,
Коль кто-то, к строкам голову склоня,
Вздохнёт тихонько, кто-нибудь заплачет,
Иль кто-то скажет: «Это про меня!»
Но главное, чтобы бумаги лист
Не оставался сиротливо чист.
19.05.2015
Размышления
© Copyright: Бронислава Фурманова, 2015
Свидетельство о публикации №115052500654
Свидетельство о публикации №115052500654
Рецензии