Поэт

Я нежно кисть беру рукой.
И вот в самозабвеньи
От букве к слову и строкой
Читаю вдохновенье.

Оно приходит не спросясь,
Когда мне очень больно.
И кружев бархатную вязь
Оно плетет привольно.

И погружение во тьму,
Достойное награды,
Напоминает мне тюрьму,
А мысли-канонаду.

И каждый звук звучит больней
В разорванном сознаньи
И нарастает. Сонм огней-
Порвется мирозданье.

Я это я со стороны,
Душа и тело рядом.
Но для поэта суждены
Быть вместе только взглядом.

Я музу прыткую ловлю,
Мне многого не надо.
Бумага знает: я люблю,
Когда тебя нет рядом.

Люблю я тихо и нутро
Мое охладевает.
А мне не веришь? Ты построй
Мечту, что не растает.

На облаках горазды мы
Быть зодчими и грезить.
А где на деле все умы?
Я знаю: в душу лезут!

Нас заставляя умирать
И биться конвульсивно,
Им просто хочется сказать:
"Вот, слишком депрессивно!"

А ты попробуй сделать сам,
Отдаться без остатка
Зачем же вы? Судить не вам,
А вы на внешность падки.

Ведь каждый слог- это лицо.
И ,если разобраться,
То вот к любому подлецу
Возможно придираться.

Тогда поэтов бить к чему?
К чему играть с судьбиной?
Они верны лишь своему
Труду-работе с льдиной.

И если вы хотите встать
И наступить на горло,
Тогда придется вам искать
Кого-то попроворней.

А я останусь в тишине,
В любимом лунном свете...
А где-то муза в вышине
Порхает по планете.

Она летит, пытаясь вам
Открыть секреты мира.
Но все садятся по местам
И слушают кумира.

Не в силах музу мы держать,
И нашим словом молвит
Не только, тот кого не жаль,
Но Бог и кто угодно.