Старость - 5

Пишу, читаю… и испытываю злость:
Куда и с чем, к кому я так спешу?
Ведь стих – в сознание забитый гвоздь,
Чтоб - помнился! А я людей – смешу…

Что проку в том, что строки прут и прут,
И мысль, пульсируя, покоя не даёт…
С чего я взял, что этих строчек ждут –
(На что надеешься - ничтожный стихоплёт?..)

Ну, разве так описывают чувства –
Возвышенность утеряна в строках!
Корявость – далека настолько, от искусства,
Что я не зря испытываю стыд и страх…

О чём, задумавшись, обиженно молчу,
(А палец снова буквы в слово набирает…)
Зачем по «клаве» неосознанно стучу,
Коль мысль, непойманная, в голове ещё витает?..

Ах, если б только  можно было в душу влезть…
Там приструнить её и в чувство привести…
Но… старости неизлечимая болезнь
Пришла… и трудно душу, от причуд, спасти…

Ей - мнится юность…
Поглупевшая - не замечает,
Какой смешной, наивной выглядит она,
Со стороны…
Сидит тихонько, с грустью вспоминает
Далёкие, почти уже забытые года…

И, чтоб душа не мёрзла вся в волненье –
Которое глаза полуприкрытые невольно выдают -
Листает, жизни прожитой, минуты и мгновенья,
А те, чредою нескончаемой, плывут, плывут, плывут…

Она встречает их приветливой улыбкой -
Сверкнули (на секундочку) ожившие глаза,
(Проверили, раскрывшись - нет ли тут ошибки)
И потекла, от умиления и радости, слеза…

Картинки детства, юности и зрелых лет
Пересмотрела, в неком жизненном альбоме…
Отметила, что те - истёрлись, потеряли цвет…
И память – подвела-таки: какие-то – не помнит…

Вздохнула, сожалея… ненадолго задремала:
Глаза-то не молоденькие – быстро устают…
Лицо сосредоточилось - тревогу выдавало:
Какие впечатления ещё, от старости пришедшей, ждут…
25.05.15.