Пришелец, скиталец, тринадцатый палец
У рук шестипалых (о крыльях молчу),
Ненужность свою ощущая как бремя,
Как вымя набухшее чувствовал время,
А время стегало его по плечу -
Наотмашь, с размаху, срывая рубаху
И кожу сдирая, чтоб крылья извлечь -
На вольную волю, на странничью долю
И эту чуднУю по-птичьему речь.
И птицей большою, изгоем-Левшою
Кружил он по миру, стихи бормоча -
О лЕтах и зимах, о неисцелимых,
Мучительно ищущих Слова-врача.
То слово напоит, посадит на поезд
Бесплатный и скорый, идущий в страну,
Где папа и мама, сгущёнка и манна,
И брат-Ленинград, переживший войну.
О, Слово-волшебник, твой ветхий учебник
Развеян над Гангом, судьбой и Невой,
Как вещие птицы летают страницы,
Поймай хоть одну - и навеки живой...
25.05.15
Иосифу Бродскому в юбилей
© Copyright: Екатерина Щетинина, 2015
Свидетельство о публикации №115052503840
Свидетельство о публикации №115052503840
Рецензии
Думаю, что ему - понравилось...С уважением Игорь Качалов
Качалов Игорь 14.01.2016 20:23 • Заявить о нарушении
Качалов Игорь 14.01.2016 20:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
