Проходят дни. Проходят ночи.
Века, минуты и часы.
Жизнь с нами делает, что хочет,
Мы, капли утренней росы.
Роса на травы выпадает,
К утру сгущается в нектар.
И тот под жарким солнцем тает:
Чтоб превратиться в скипидар.
Мы, как живица на сосёнке,
Стекаем в пыль земных дорог.
А жизнь как будто бы в сторонке,
На поводке, что держит Бог.
Бог в бесконечность год растянет.
И округлит часы в года.
Захочет, солнышко, не встанет;
И превратится в лёд вода.
Но человек располагает,
Тем, что ему дозволил Бог
Наш разум мысленно летает
И собирает росы впрок.
Пускай нам время не подвластно.
Но рифма выше звёздных трасс.
Поэт бессмертен! Это ясно.
Все сроки жизни не про нас.
Поэтам
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115052502604
Свидетельство о публикации №115052502604
Рецензии