* * *
А он ее не то, что бы любил,
Но шла весна и таяли разъезды.
Душа, касаясь вытертых перил,
Отогревалась в сумраке подъезда.
Весь город просыпался, а над ним
В порыве нежной ветреной печали
Кружил устало белый Серафим.
И только тени тополя качались.…
Она была не то, что б влюблена.…
И дело не в весне. Она любила,
Когда он приходил, купив вина,
Стоял в дверях и улыбался мило,
И, скинув плащ, ей руки целовал,
Смотрел в глаза, слова бросал на ветер...…
И хуже было, если он молчал.…
И лучше, если уходил к рассвету.…
Да, он любил. Конечно, он любил.…
А, впрочем, и она. Да в том ли дело?
Шуршал, вздыхал крутящийся винил,
И музыка какая-то скрипела,
И долгий март тянулся день за днем,
И ангел плыл по небу серой тенью,
И утро было мыслями о нем
Наполнено...…
И было воскресенье...…
А он ее не то, что бы любил
© Copyright: Илья Оленев, 2015
Свидетельство о публикации №115052400949
Свидетельство о публикации №115052400949
Рецензии