Чемоданный человек

Я снова еду по делам
и одноразовым заботам.
А вьюга снега намела,
не отпуская на работу.
Но разве ехать не хочу?
Да нет... Наверно, есть немного.
Я еду в ночь, чуть-чуть ворчу
и всуе поминаю Бога.
Я - чемоданный человек,
не признающий очевидность:
года идут, и этот бег
дается все сложней. Обидно...
Досадно. Больно. На бегу
меняю самолет на поезд.
В ногах свинец и боль в боку.
В отеле высплюсь и умоюсь.
Но вещи в спешке побросав,
бегу с бумагами на встречу.
Весь день в делах, делах, делах.
Отель. Один. Бездумный вечер.
Стараясь сразу не уснуть,
звоню жене, шучу на ревность.
Включаю фильм какой-нибудь
и засыпаю. Повседневность.
С утра ползу в несвежий душ,
где полотенца не меняли.
Халатом вытрусь. Ладно уж.
И не такое мы  видали.
Из этих дней сложилась жизнь.
Бессонных, быстрых, чемоданных.
Не хочешь? Что же. Откажись
на перекрестках каледарных.
Но я опять беру билет.
Вхожу в вагон. Сажусь на место.
Какой-то фильм. Вздремнуть. Обед.
Звонок жене. Вжимаюсь в кресло.