Я про позднее лето писать пытаюсь,
Будто есть в тех нелепых попытках толк.
В неловких словах, как дурак, рассыпаюсь,
в надежде найти... Ну, то самое... То,
что расскажет о первых морозах утром,
о сыпучей почве, что теперь лишь грязь.
О лесах, о парках, о дворе безлюдном.
О местах, что когда-то скрывали нас
От бездушных клеток и чужих агоний,
От чужих, бесполезных, ненужных слёз
Остаётся лишь дождь из холодных молний
вместо мороси нежной блестящих звёзд.
И теперь все другие. А лето сгинет
в водопаде привычек, знакомых черт.
Я пытаюсь запомнить хотя бы имя,
этой женщины в белом, которой нет.
В сентябре она стала чужой и серой,
побелела кожей, утратила цвет.
Вместо Томной и Страстной вдруг стала... Верой,
Рыжею женщиной тридцати двух лет.
И все распадется, исчезнет, остынет,
будто не было лета после весны.
Серая женщина, скажи своё имя!
Как называлась ты?!
Я про позднее лето писать пытаюсь
© Copyright: Дмитрий Алва, 2015
Свидетельство о публикации №115052407009
Свидетельство о публикации №115052407009
Рецензии