Средь поцелуев
И мятное, прохладное дыханье.
Он ждёт, когда его прозрачный Ангел
В макушку поцелует не спеша.
И развернётся изумрудный лист,
И окропит уста мои росою.
И тенью, невесомой и босою,
Растает боль, что прячется вдали.
Дождусь: рука бессонного стрелка
Направит прямо в грудь стрелу стальную.
Бегут, как жеребята, облака,
И ландыши цветут средь поцелуев.
ФОТО: Денис Говзич, "Доброе книжное утро. Весна"
Свидетельство о публикации №115052402896