Струясь со звука в звук - стрекочет степ
и зал из сотен башмаков топочет вслед;
стекает ритмов молоко в открытость уш
и уха внутреннего молоток бьёт абрис душ.
Он отбивает, как косу, в душе мне нервы;
им, я сочувствие лечу и я не первый.
Степ, тонким лезвием души, вскрывает скуку
а всё - благодаря - простому звуку.
Степ
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2015
Свидетельство о публикации №115052402609
Свидетельство о публикации №115052402609
Рецензии